Tragedia Mía

Ya puedes tragedia mía vestir las ropas de llanto,
los años partidos nos convocan aquí, en este noviembre de lutos,
y la parte perdida de lo que somos asoma al precipicio que nos reclama futuros de tierra
y sacrificios de sangre para
nuevos olvidos.
Las plañideras descansan de lágrimas fingidas, y nos asimos al momento delante del féretro,
que en cenizas camina a lomos del viento.
La mar, como cloaca, absorbe los pecados henchidos de hartazgo,
y nuestros nombres en blanco mármol descansan de repartir flores por los cementerios que habitamos, solemnes,
sobrios dioses incinerados.
¡Qué tan poco se necesita para la nada! Y aún así regateamos el morir dignamente y resarcirnos de caminar entre vivos sin más sustancia que arrastrar el peso de la duda que nos envejece.
Como los árboles,
partimos la tierra en busca de alimento para otros,
pero el morir de pie no nos es digno y nos inclinamos
sumisos y humildes.
Tampoco florecen nuestras almas, ni en otoño depositamos hoja alguna de lo que somos,
o fuimos, sobre la tierra
que nos aborrece.
Nos espera lentamente el invierno para hacer escarcha nuestros cuerpos; torsos desnudos esperando crujir pisoteados por otros que ya ocupan su lugar,
y sus flores,
y sus llantos;
sus carnes jóvenes aún indemnes de reclamarnos nada y que nada respetan.
Hace frío en este noviembre de lutos, y las máscaras y las mortajas no llegan para calentarnos mientras construimos piedra a piedra los muros de los cementerios, así que,
ya puedes tragedia mía,
vestir las ropas de llantos.

Gallego Rey. Derechos Reservados. De La Fragua del Viento.

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