Alzhéimer

En los desvanes – de la memoria – lo inesperado anhela a que todo soñador abra algún día la trampilla de su corazón doliente para jugar con las sombras de ojos lentos, soledad y versos distantes. En los desvanes tocar la nada promete naufragios mientras los fantasmas se enredan entre ellos cantando nanas a las grietas de un espejo sin rostro, y a veces suceden cosas que no fueron, y otras, cuando hay melancolías por celebrar, sucede la impermanencia.

En los desvanes la vida es así de huésped, sin un enero que celebrar y el murmullo por querer decir algo siempre silenciado. Debería estar prohibido deberse la vida en vano. Ahora divago.

El médico me ha dicho que me muero de viejo… ¡Qué carajo! Para él en sus ojos de luto somos todos muertos en lista de espera, y a mí todavía me queda un desván lleno de trastos por transferir, historias aparte. Y un nombre que se borra de la memoria bailando en la cuerda floja. Ya sé que se descuidarán mis piernas de sujetarme, mi boca de alimentarme y de tanta vida ajena observándome terminaré por estar a solas con mi ausencia. Vale, lo acepto pero, qué sabrá el Doctor, si además tengo en mi desván el infinito donde dejaré una tregua y entonces volverá la luz por las calles de mi invierno. Y alguien pintará en mi rostro una sonrisa por los viejos buenos tiempos, al fin y al cabo, el mismo polvo de donde venimos también perdió la memoria cuando se hizo carne y hubo que ayudarle.

Yo solo no puedo luchar contra las estrías de mi corrosión. Me está llamando a la puerta el olvido y ni siquiera recuerdo si he cerrado con llave.

Gallego Rey. Derechos Reservados.

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